Mujerárbol 2

Mientras buscaba retratos de Torlogh Ó Carolan -tontadas mías: ¿para continuar la "saga" que inicié con En las puntas de los dedos? ¡más quisiera! Los dedos me pican, pero tengo los pies helados- los Reyes me han echado tres sorpresas.

La una es muy agradable, puedo juzgar. Y mis improbables lectores pueden hacerlo también pinchando aquí y escuchando (57 minutos y pico, menos si eliminamos al palabroso pesentador argentiiino) la mezcla entre musiquillas irlandesas, algunas de Carolan, otras no, y la de Vivaldi.

Dicen las fuentes maledicentes que Carolan rabiaba de gusto cuando oía música del italiano. Eso indica algunas cosas poco dichas acerca de la cultura irlandesa de principios del XVIII, pero las dejaremos para más tarde porque lo que quiero ahora es hablar de la segunda sorpresa.

Si alguno de vds. amables lectores, ha escuchado el disco, plis, envíe comentario ¡pero ya! Yo me voy el martes a buscarlo a la FNAC donde todo puede encontrarse... o no.

La segunda sorpresa ha sido esta novelilla por un desconocido -pero famosuelo- autor irlandés. Su fama no viene precisamente de la pluma ¡ay!, sino de otra cosa, asaz amarga. Con lo cual no puedo juzgar como será la sorpresa. La he pedido a Amazon ¡y que sea lo que dios quiera! Algunos comentarios de lectores no me han hecho mucha gracia, pero en fin: todo sea por el honor de Irlanda... y el de la lectura.

La tercera abunda en lo mismo: una obrita de teatro donde se relaciona a Jonathan Swift con el viejo Carolan. Una relación nada nueva, aunque no probada.

El simpático autor de las aventuras de Gulliver y el viejo se habrían conocido en Dublín en algún momento y con una cena de por medio. Aunque no hay nada probado, sí que lo está el que una sátira en gaélico de Hugh Magauran (acerca de una cena), tiene la música de Carolan y la letra en inglés del deán de San Patricio, aconsejado por alguien que chamullaba las dos lenguas. No sé qué me da que sí que fue cierto, que al menos hubo un apretón de manos de pasada, porque el ciego sería feo, pero se le podía presentar en cualquier parte. Además, es raro que sin tener amigos en la capital le publicaran un libreto de su música cuando todavía no se había muerto.

En fin: el hijo del fundidor siempre me da sorpresas -muy oportunas en el día que es hoy- y una ternura rara cuando escucho sus músicas, sobre todo si son bien tratadas. Cuando alguien las endulza demasiado, o le mete la gaita con el codo donde no le conviene, me fastidia. Nunca le perdonaré a Paddy Moloney el haber destrozado Morgan Magan con tanto desparpajo.

La foto que he conseguido ya la tenía... ¡chts!